Verme...

QUIERO VERME EN TU BOCA DE MIEL

COMO INSECTO QUE SEDUCE LABIOS

Y LIBA TU VENENO DULCE




QUIERO VERME EN ESAS ESFERAS

DE CASTAÑO MIRAR QUE REPROCHAN

LOS PECADOS NO COMETIDOS NUNCA




QUIERO VERME EN ESOS RISOS DE PAJA

TIERNAS CURVA PROHIBIDAS A MIS DEDOS

QUE CALCINAN LLEMAS DESEOSAS DE TI




QUIERO VERME EN LA SONRISA

EN LA PERLADA MÁSCARA QUE FINGE ALEGRÍA

CUANDO LE DUELE EL ALMA




QUIERO VERME EN EL PERFUME DE TU SER

DE TU MASCULINIDAD APAGADA

EN LA VIRIL ESECIA MANCILLADA




QUIERO VERME EN LAS TIBIAS MANOS

DUEÑAS DE MI DESNUDEZ

ENEMIGAS DEL ABSOLUTO



QUIERO VERME EN CADA GOTA

DE SANGRE

DE VINO

DE SUDOR

DE LASCIVIA

DE PLACER

DE DOLOR

DE AUSENCIA

DE TI

Era una conversación de varios

Varios locos encerrados

Encerrados en palabras no pronunciadas

Pronunciadas letanías de amanecer

Amanecer no pareceme tan fácil

Fácil-mente me conmueve el no-ser

Sero poeta o profeta me prometen

Prometen lo que no va a suceder

Suceder-nos unos a otros en el tiempo

Tiempo que me mata sin saber

¿Saber, inteligencia o erudito?

Arte sin palabras desbocado

Ruta del lenguaje sin final

Tono de tu boca lascerada

Una risa rota en el vagón

Roja tu lascivia envenenanda

Ojos de mi sangue que te ven

Fobia al Futuro

La luna ya no brillará sus galas,
puesto que el sol ha muerto.
Sin sol no hay amor,
y sin amor no hay luna,
y sin luna, sus hijas, las estrellas
morirán poco a poco,
una por una, con cada atardecer.
Y sin sol, sin luna y sin estrellas,
nada alumbrará la vieja ciudad mas
que las opacas luces, de las casas,
que se extinguen al amanecer.
Pero ya no habrá amanecer.
¡No aquí!
¡Ah! Esa ciudad.
Tan llena de ignorancia, superstición.
Tan falta de fe, esperanza y asombro.
¿Por qué?
¿Por qué se le permite al poeta
vivir en este infierno,
donde las mentes y las almas
están congeladas?
¿Por qué la humanidad permite
que se extinga el tibio fuego
del amor y el futuro?
¿Por qué ya no son capaces
de soplar para avivar la esperanza
que se está pudriendo en un charco
en medio del desierto?

Éter

Somos como plumas,
nos aferramos fuertemente a algo.
En un revoloteo salimos volando,
caemos, lento flotamos hasta el suelo,
ahí nos quedamos.
Los demás pasan sobre nosotros
sin siquiera mirarnos.
Nos pisotean, nos ensucian…
Nos ignoran.
Estáticos nos convertimos
en despojos, restos de la vida.
Ahí tirados lloramos…
Nos damos por vencidos
y nos dejamos morir.
Alguien se detiene a nuestro lado,
nos mira, sonríe y nos levanta,
para algún día
volver a dejarnos caer.
Somos como plumas.

Al final, van a morir

Tristes son las astillas que le entran a uno, como lo son los hombres cuando se enteran que algún

día van a morir. ¡Pobres! Son tan ingenuos. Se tapan la cara y lloran, no por morir, sino porque

saben que se van a quedar solos. La idea de soledad les causa insomnio. No tienen valor para

hablar del más allá, pero ¿qué hay más allá? Se aterran, sufren y lloran por algo que no conocen

y, que tal vez, ni siquiera existe. Mejor vivan sus vidas, sigan regocijándose en sus placeres y

vanaglorias, después de todo, de poco les sirve lamentarse, al final, van a morir. Yo los veo ahora,

y los veré ese día en que, ya sepultados, las lozas de sus tumbas se cubrirán de olvido, el día en

que ni los insectos los visitarán, pues al final, van a morir.

El día que decidí ir a mi primer coloquio de Filosofía no pensaba en vacas auto pisteras, ni en ebrios consuetudinarios, menos en giros y vueltas finalizadas en la misma ruta con siete años de mala suerte por un espejito cabeceado, en María Juana, si, un poco nada más.

Los conceptos de cuarto y teléfono los aislaba, no conocía los extraños caprichos de un padre de meter a su hija en un teléfono con cuarto, y jacusi, claro.

Las pijamas, las creía para dormir y no como atuendo de cantina, para una cumbia mal bailada.

6 en 3, y 3 en una.
Multísonos para cada tendencia auditiva.
Escribo a oscuras, al regreso de la aventura.

Y la niebla, y las vacas, blancas, cafés, grises, se mezclan, se funden en la historia mil veces relatada, alterada dos mil.

Cuatro días son mucho para 10 minutos y un lápiz del número 2.

Los ojos de todos caían al suelo, rebotaban, pero no interrumpían a las hojas leyendo a los filósofos.

Y entre el plano ontológico y el trance, entre el trace y el plano tangible, entre la ciencia y la cultura, la epistemología y la matemática, entre los súper hombres y los semidioses, entre las espantosas flores blancas y los duendes borrachines en la casa del cerro, no atinaba a dormir.

El ligero hipo de borracho brotaba carcajadas después de 3,4,5 vasos o 1,2 garrafones de pulque, el guitarrazo cósmico y el trompetazo galáctico desentonaban con la embriaguez.

Y resulta que somos 7:

7 días para crear un mundo
7 personas en una sola
7 pecados capitales
7 años de mala suerte
7 horas de camino
7 filósofos en una camioneta
7 frases de 7 sietes

Y como diría la señorita Sarcasmo:
-5 palabras que definen el coloquio: Tacos, cerveza, Torres 5, Pulque y Mota.

Fotografías

Triste despedida, seco beso.
Un cigarrillo en la mano izquierda, la vista en el suelo.
Ligera lluvia cubre los lentes e impide ver con claridad.
La mente, una telaraña de ideas.
La boca murmura una canción que estaba perdida en el tiempo.
Atrás: ecos, risas, charlas.
Al frente: tristeza, llanto desesperación.
Tres hombres con gabardina en la esquina.
El cigarrillo se consume.
Curioso como sale el humo de la boca.
Distracción, las descuidadas uñas dan al humeante la apariencia de olvido.
Ropa cubierta con estrellitas que brillan al encontrarse con las luces de los autos.
La mano sostiene una colilla, ésta, seguirá su vida en algún hueco de la cantera.
Un niño pide un peso.
¿Qué cuesta dárselo?
-No tengo- expiran los labios.
Compañera, la Soledad.
Siguen cayendo millares de agujitas, que se rompen en millares más.
La compañera pide otro cigarro, la pobreza se lo niega.
Los sentimientos se amontonan en el pecho, se empujan unos a otros.
Finalmente, se asoman los cristales, patinan en las mejillas y se accidentan al llegar al mentón.
Luz roja, avance.
Ahora verde, espere.
Roja.
Vamos llegando.
Sacar dotes de actuación.
Dos metros antes de la puerta, sacude cabello y cambia semblante de melancolía por indiferencia.
-Ya llegué- y una sonrisa.

Aquí, posa tus labios

en mi piel.

Sueños Veraniegos

La lluvia que galopa sobre las ventanas como multitudes de caballos me despierta. Tirada sobre la cama veo pasar los sueños e ilusiones, todo pasa, pero la soledad permanece. Todo ha quedado allá, el bosque de rosas marchitas, el cielo plomizo que caía aplastante sobre mi cabeza y las cenizas de lunas vestidas de luto. Otro sonido me regresa a la realidad, algo estalló... ¿Serían las botellas? ¿Sería alguna taza?, no, creo que no, pareció ser algo en mi.. igual que un insecto que, cansado de la vida, bebe el vino de la muerte, yo, cansada de la tierra, subiré con una escalera hasta las estrellas, me haré una casita de papeles y humo. Beberé leche y dormiré inmóvil toda la noche, hasta que otra manada de gotas me vuelva a provocar el delirio que este insomnio me hizo escribir.

Lilith

Viene a mi mente un recuerdo del futuro.
No lejano, no cercano.
En la montaña de la vida me siento, contemplo el pasado, las estrellas y la luna.
Tiemblo.
Suspiro.
El viento me acaricia y me llama por mi nombre, el verdadero nombre que me pertenece.
Detrás de mi se acercan las sombras.
Me llaman y expanden sus brazos para recibirme.
Es tiempo de dejar la cárcel de la humanidad y el cuerpo sepulcral.
Es tiempo.
Con la sangre se cerrará el pacto.
No estoy sola, mi padre me coloca las alas que me harán libre eternamente.

Lili tiene sólo 5 años, parece una niña normal, tal vez un poco adelantada a su edad, antes de entrar al kinder ya sabía escribir su nombre completo, casi leer y siempre ha detestado rellenar dibujos simples con sopa y pegamento. No llora cuando su madre la deja en la escuela y no tiene amigos. Los demás niños juegan siempre, corren y caen, se raspan, lloran, rien.. Lili sólo observa desde una esquinada jardinera mientras come su lunch, no suspira, no le afeta, en realidad, que los niños no la inviten a las atrapadas, al avión o a saltar la cuerda, los cree un poco tontos.Lili tiene sólo cinco años, parece una niña normal, tal vez, sólo un poco adelanta a su edad.

Azul

Azul el mar bajo mis pies desnudos.

Azul el cielo que cuida tus pensamientos.

Azules los ojos que nos miran sin juzgarnos locos.

Azul la marca de la muerte durante el invierno.

Azules las gotitas de lluvia en la montaña.

Azul la pelusa debajo de la cama.

Azul el príncipe de los cuentos.

Azul la tinta de la carta que no termino de escribir.

Azul la boina del hombre del café de la esquina.

Azul el humo del habano recién encendido.

Azules la escoba y el recogedor de la habitación nunca limpia.

Azul el uniforme del gordo rosquillero.

Azul el fondo de pantalla.

Azul el fondo de mis pensamientos.

Azul el fondo del océano.

Azul el infinito.

Azul el contorno del botón "SUBIR FOTO".

Azul la canción de Real de Catorce.

Azul quisiera ser el beso de Oceransky.

Azul te juro mi alegría.

Azul la luz en el mar hace dos noches.

Azul quiero beber tu sangre.

Azul te veo.Azul te beso.

Azul te desnudo.

Azul.

El aroma a cigarro

le da cierto misticismo al lugar,

siluetas femeninas

se instalan en diferentes sitios,

las letras,

líricas depresivas

alargan caras

y dan paso

a pocos humores medio pálidos.

Sábanas Blancas

Sábanas blancas,
carboncillos dibujan delgados trazos
ya de carnes
ya de pliegues.

Piel morena
entra en mí si puedes,
llévame a donde nace la locura.

Yo tengo dos muffins,
tú también.
Cómete las mias,
yo me quedo con tu derecha muffinidad.

¿Debajo de sábanas blancas si te puedo morder?

La calle mojada no es apta...
se levanta el autoestima,
se hincha el labio.

Te quiero morder,
siempre, donde sea,
mi dulce chocolate amargo.

Not Your Doll

No soy tu meñequita

esa con cara de porcelana

que sólo sonrie

y cierra los ojos

para asentir a tus deseos.

No puedes usarme

a tu antojo.

No puedes arracncarme la ropa

sólo porque ya te aburriste

del atuendo de la semana.

No puedes dejarme

tirada en un rincón

donde el polvo,

se vuelva mi segunda piel.

No pudes abandonarme

cuando lo desees,

porque no te pertenezco.

No soy una muñeca...

Soy humana...

Siento,

Amo,

Odio.

No soy tu muñequita.

Huelo tu ser

Muchas páginas blancas

plagadas de palabras

que no logro entender,

me inunda tu esencia,

tu aroma, tu ser.

Con sólo oler,

te veo.

Mi mente te tiene presente.

Cierro los ojos y ahí estás.

Tú.

Hojas blancas y amarillas,

sólo tú, sólo tu aroma.

Deleite,

extasis.

Vuelo

Suspiro

Deseo

Te deseo.

Llega tu aroma,

te toco.

Beso páginas de ti.

Con tu esencia,

con tu Tú.

Secretos profundos,

internos,

despositados.

Feel In Lov3

Estoy enamorada.

Enamorada del viento que pasa y me susurra palabras dulces.

Enamorada de la brisa que acaricia mis mejillas y me hace estremecer.

Enamorada de las sombras que me abrazan.

Enamorada del silencio que acompaña mis tardes.

Enamorada del eco que siempre tiene algo que contar.

Enamorada de la oscuridad que me protege.

Estúpidos amores infantiles

Calla.

Silencio, no hables por favor.

Mejor calla.

Calla junto conmigo.

Deja que las gotitas de lluvia
bajen lento y se lleven con ellas el dolor.

Deja que el sonido del hálito
sea lo único que invada los oídos.

Deja que el rayo ilumime
los tristes ojos cansados de llorar.

Deja que el viento congele el rostro
despreciado por el amante transeúnte.

Basta... ya basta!

Acalla tus sentimiendos,
me enferman.

Me das asco con tu amor de niño.

No, no me gusta,
no quiero amor,
al menos, no el tuyo.

No tu amor que me reprime,
me desgasta...

Solo calla.

Déjame humdirme en la alcantarilla
junto con la lluvia
y el eco replicante de la campana
de esa iglesia cuya fe
ya no existe.

Déjame ahí.
Barquito de papel a la deriba de una vida
que ya no será igual.

Calla.

Hasta que deje de llover.

El señor de los mocasines brillantes sentado frente a mi

Me atrapó esa figura,
esclavizó la mirada.

Cómo relucían los zapatos de charol,
elegantes;
cómo cegaba la impecable camisa blanca
si ningún pliegue que rompiera
con la línea del suave algodón.

La boina negra
coronando delicadamente
la cabeza calva.

Rostro de varios lustros
decorado con una mueca
semejante a la sonrisa.

El comentario muy de época.

La confianza total escurre del ser,
para rellenar los detalles,
un rosario al cuello.

Todo él, hombre, en blanco y negro.

Facia erudita
humor de los viejos,
y esos brillantes mocasines,
los mocasines brillantes.

Ese hombre me inspiró,
hasta que el botón rojo
abrió,
casi magicamente,
la puerta de la combi,
se bajó,
y se llevó con él
todas las palabras.

Mis Muertos Inspiradores de Jaqueca

Bah!

Perdiendo neuronas

a media noche

San Agustín a mi lado

con la fría mirada

¿y el sentido de responsabilidad?

noo

prefiero dormir

mi cuerpo pesa

mi mente más

y sigue punzandome Agustín en la cabeza

sigue y sigue

taladrea!!

duele

pesa

cansa

grita

Déjame!!!

Mañana hay tiempo

siempre hay tiempo

siempre hay mañana

aunque no siempre haya yo

duele

duele más

pero me da pena dejarlo ahí tirado

me doy pena

pero sí!

mejor mañana

cuando el alba se despierte

nueva

y yo también

dormir...

quiza soñar

completa Hamlet

locura total

mi cuarto lleno de muertos

que repiten sus frases

y me miran

y caminan

y pelean

Déjenme dormir!!

Dormir

morir

quiza soñar

repite el muerto

los ojos solos se cierran

los dedos solos escriben

la mente sola se duerme

las neuronas solas se matan

me voy a dormir

me voy a morir

me voy a soñar

o tal vez... solo me vaya

La margarita se marchitó

antes de terminar

de contar los pétalos...

Alguna vez soñamos juntos vivir bajo la lluvia...

...perdoname por ser destructora del futuro.

Es

más

fácil

derribar

un

castillo

de

arena

que

construírlo,

pero

crear

es

mejor

si

es

contigo.

El silencio que decora mi habitación

se ha vuelto aborrecible,

los grillitos que cantan en el balcón

ya no arrullan mi alma,

mi hermana,

que duerme en la cama de al lado

es tan silenciosa

como el silencio que decora mi habitación

y que se ha vuelto aborrecible.

...

La palabra se hizo hombre

entre tus labios.